Asalto

                                                            hace gira, para todos, las heridas en su tronco.                                                                                                                       Aimé Césare De noche el paso del lince                                                 ruido de hojas en los aserraderos. De noche                   grito de monos, fulgor cambiante:                                 mimetismos. Bebes en la espesura La fiebre deja en tus labios                                                   cáscaras amargas. Un punto fijo. Por la mira en cruz lentos transcurren campos, sus bestias y sus hombres.                                                   Arrozales. Tam-tam de guerra al oído. La fiebre tensa sus tambores. El fuego crece por las empalizadas, salta a los techos, alcanza las ramas del encino. En los aserraderos triplica la noche su fortuna. Negro -en Baco-                               dormido. Savias ardientes te embriagan. Ante los ojos, ejercitos. Llamas               a los cuatro vientos. Fuego sobre el umbral, fuego en los techos;                                       vidrio que estalla. Brillo maligno doblegado acero, fundiendo al rojo sangre la mirada. Fragor, esquirlas saltan.                                               -Piedra ardiente tu pecho- Un gran árbol en llamas, un gran tronco se desliza                                               cuesta abajo Corteza oscura                             tu piel. Fuertes brazos las ramas donde el alba no sorprende                                                   ruido de pájaros.