Festejo

      Señora de alta pluma, 

      la noble Tierra se ha secado 

      bajo el orín de tus preciosas amenazas. 

      Mi terror es verte en los paisajes, 

      sobre un caballo afeminado, 

      desdichada y gloriosa 

      como una lengua herida. 

      Soplando un hálito de sangre 

      en las jornadas de gran paz, 

      sobre las hondas plantaciones. 

      Un día el viento 

      destruirá tu tribu, 

      tus dioses, tus orgullos. 

      Su coz de aceite virgen 

      en las márgenes humanas. 

      Tu piel será un festejo 

      majestuoso. 

      Yen el comercio 

      De una antigua infancia, 

      todas las hordas 

      estarán presentes. 

      Mi corrupción hara la gloria 

      de esa gran mañana. 

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