Del río

El río es como un brazo de justicia con su sentencia al fin: el tránsito, el ejemplo. Y en todos los rincones de la tierra brotan los ríos y los hombres, que fluyen, y discurren, que abocan en su mar tan sentenciado, definitiva fuente donde hundirse con el desgarramiento de la huida. Que el hombre, como el río, es un curso, una fuga, un arrepentimiento, que primero avasalla y se agazapa a veces, pero sigue adelante, en la inútil carrera del minuto a minuto. Los hombres o los ríos, disparados, van hacia la constancia de un camino que les lime las rocas y les haga contornos de dulzura. Se desvían sus fuerzas y hacen marca distinta a la soñada, la que pudo haber sido pero que se resiste y allí en la resistencia abandonamos, o golpeamos mucho, como pasión segura de todas las razones, o se deja lamida, con nuestro gusto, así, para que sepa al testimonio fiel de última instancia. Y el río es como un trámite vigente, y un hombre es como un río, de la raíz del tiempo al polen más alado, de raíz de raíces, de la sorpresa al mar. Hay ríos muy pequeños y sin lucha, que llevan la paciencia de enarbolar silencios sin leyenda o razón que atribuirse. Y hay ríos que son grandes, como este que discurre a mi costado y que lo sé común a tanta entraña, con brazos extendidos de ambición o de ensueño, con ansias de domar a las hirientes peñas, con virtud de caricia si por el tierno valle, bebiéndose el tesoro de toda Andalucía, trazando la gran rúbrica por este Sur de España, mientras que salta el aire de una sierra a otra sierra pero él sigue y persigue por su fluida columna que busca la sentencia del Océano, la meta irremediable de donde han de brotar, ay sí, las nuevas aguas, porque el río delata su parecido al hombre, Y se hace la justicia de su curso, su curso por la tierra, por la historia, y no hay mutilación que nos lo niegue.