Madre América

Como una palma que desvela el aire perfil del alba, que la noche cierra, verde sobre el azul de un mar inmenso, ardiente orilla, te contemplo América. Seno de luz, tu entraña generosa, tus senderos de sol, tu abierta tierra, y los ríos arterias de tu vida, para un mundo que el mar dejó en tus playas, voz quebrada en la angustia de la guerra. Señalando al espacio, tus montañas, las sierras grises donde el cóndor vela, en el hondo silencio de la noche, en la eterna presencia de la niebla. Caballos galopando en tus llanuras, bajo el frío metal de las estrellas. Valvas opalescentes, madrugadas, emergen de su luz, marinas perlas. La vieja Europa, tiembla en sus cimientos, sólo por dos esquinas amparada. La blanca estepa de la Rusia roja, la de hazañas heroicas perdurables, pueblo que cubre de sangrantes rosas la delgada silueta de la nieve, y frente a un mundo en ruinas, Inglaterra, de grises soledades. Sólo tú siembras vientos de esperanza en tu mudo recinto de corales. Yo hablo tu propio idioma, madre América, en lengua de tu pueblo he de cantarte, cálido acento de cansadas sienes, reclinadas en regazo suave, los párpados clavados en los ojos, agujas de dolor, cristal del aire. Por la vida futura que forjamos, has hecho tuyas nuestras soledades, la amarga soledad del hombre libre, que ha visto atrás su mundo derrumbarse. Cuando miro lejanos limoneros, cuando sueño en mis campos de olivares, cuando veo, en mi sueño, las orillas de aquellos tibios, azulados mares, vuelvo mis ojos con dolor de ausencia, sobre el verde oscilar de tus maizales, y son jazmines de tus noches claras, tan blancos como aquellos azahares. El delgado cimbrear de tus palmeras, el fuerte olor salobre de tus mares, toda la maravilla de tus noches, cercadas por las selvas tropicales, me dicen día a día que he vivido, que en mis venas circulaba tibia sangre, mi corazón, sobre tu abierta tierra, y junto a él, abismos insondables, ríos que van cantando, en sus orillas, el moreno temblar de los manglares, y una raza que sueña melancólica su silencio, de siglos imborrables. Cuando la muerte pasa sobre el mundo, yo oigo el cantar de tus cañaverales, y el cántico del mar, en mis oídos, de sonoros acentos puebla el aire. Espadas de dolor, delgadas voces, en muerte y agonía traspasadas, de otro lado del mar las traen los vientos, sobre tus claras noches estrelladas. Lleva la luz, cercos de oscura sombra, enlutados parecen tus paisajes, y las voces de angustia y muerte, lentas, en fría soledad, recoge el aire. Siempre será tu nombre, Madre América, sobre la espuma de remotos siglos. Tu nombre por caminos desandados, que el mar los lleva a tu destino unidos. En la inasible soledad del sueño al nombrarte, percibo tus latidos, como un blando latir de corazones, juntos, en la penumbra del olvido.