El sur del océano

De consumida sal y garganta en peligro están hechas las rosas del océano solo, el agua rota sin embargo, y pájaros temibles, y no hay sino la noche acompañada del día, y el día acompañado de un refugio, de una pezuña, del silencio. En el silencio crece el viento con su hoja única y su flor golpeada, y la arena que tiene sólo tacto y silencio, no es nada, es una sombra, una pisada de caballo vago, no es nada sino una ola que el tiempo ha recibido, porque todas las aguas van a los ojos fríos del tiempo que debajo del océano mira. Ya sus ojos han muerto de agua muerta y palomas, y son dos agujeros de latitud amarga por donde entran los peces de ensangrentados dientes y las ballenas buscando esmeraldas, y esqueletos pálidos caballeros deshechos por las lentas medusas, y además varias asociaciones de arrayán venenoso, manos aisladas, flechas, revólveres de escama, interminablemente corren por sus mejillas y devoran sus ojos de sal destituida. Cuando la luna entrega sus náufragos, sus cajones, sus muertos cubiertos de amapolas masculinas, cuando en el saco de la luna caen los trajes sepultados en el mar con sus largos tormentos, sus barbas derribadas, sus cabezas que el agua y el orgullo pidieron para siempre, en la extensión se oyen caer de rodillas hacia el fondo del mar traídas por la luna en su saco de piedra gastado por las lágrimas y por las mordeduras de pescados siniestros. Es verdad, es la luna descendiendo con crueles sacudidas de esponja, es, sin embargo, la luna tambaleando entre las madrigueras, la luna carcomida por los gritos del agua, los vientres de la luna, sus escamas de acero despedido: y desde entonces al final del Océano desciende, azul y azul, atravesada por azules, ciegos azules de materia ciega, arrastrando su cargamento corrompido, buzos, maderas, dedos, pescadora de la sangre que en las cimas del mar ha sido derramada por grandes desventuras. Pero hablo de una orilla, es allí donde azota el mar con furia y las olas golpean los muros de ceniza. Qué es esto? Es una sombra? No es la sombra, es la arena de la triste república, es un sistema de algas, hay alas, hay un picotazo en el pecho del cielo: oh superficie herida por las olas, oh manantial del mar, si la lluvia asegura tus secretos, si el viento interminable mata los pájaros, si solamente el cielo, sólo quiero morder tus costas y morirme, sólo quiero mirar la boca de las piedras por donde los secretos salen llenos de espuma. Es una región sola, ya he hablado de esta región tan sola, donde la tierra está llena de océano, y no hay nadie sino unas huellas de caballo, no hay nadie sino el viento, no hay nadie sino la lluvia que cae sobre las aguas del mar, nadie sino la lluvia que crece sobre el mar.