Tord

sobre muertos sin filtro sobre mujeres, niños sobre el alma de amigos he construido pisando mi inexorable camino hacia la cumbre (relativa) hacia el sillón que crispo el micrófono, la cámara el libro que casi nadie lee pero yo escribo mano segura escribo he inaugurado cárceles alambrado fronteras y racimos pero nadie me oye temblar en la azul noche nadie invoca café por mi retrato vino de arroz ni verde trigo