María Gracia Subercaseaux, Espejo

Los ojos abiertos, cuando está oscuro, los ojos cerrados, cuando estalla el relámpago. ¿Qué falla en el instante puro, en la instancia más abierta y destilada? No somos polvo ni hierba. Y lo somos, aunque entremos al mar y, entre olas, sepamos que allá abajo hay plantas y peces. ¿Quién instaló muerte, azar? ¿Quién puso llama en el extremo de la vela, bestias cabeza abajo, dolor en el dolor? ¿Es todo cuanto podemos decir? ¿Y esa que, desnuda, al pie de una cama con sábanas revueltas, a sí misma se contempla? ¿Dónde de sí hacia el mundo la roca viva, la indócil materia en bruto?