Nada crece excepto el pasto...

And my heart owns a doubt Whether´tis in us to arise with day And save ourselves unained. Robert Frost, Storm Fear. Nada crece excepto el pasto. Nada salta a la vista salvo alguna piedra y lo que la piedra contiene y resguarda. Aquí, lejos de la playa, lejos del sitio donde el agua devuelve cada tanto metales oxidados, enmohecidas maderas, algún cadáver de delfín o tortuga. No sopla el viento capaz de empujarnos hacia lo entonces prometido. Los minutos que pasan se hacen horas pero jamás días y sí noches que jamás consienten en ser años y sí siglos en los que alguien muere y otro, que lo ignora, bosteza.