Revolución, tiendo la mano

Revolución, tiendo la mano y a veces me la muerdes. Soy individualista, pero el mundo no es bello. Sólo el idiota, el loco y el canalla piensan que el mundo es un jardín donde florece una esmeralda con sabor a durazno. Mira, yo estoy contigo, en serio. ¿Cómo han de herirte a ti, piedra del siglo, unas palabras mías? Ni los tiranos más abyectos han caído, jamás, por la literatura. Escucha: come un poco, tranquila, de mi mano. No es veneno esta pobre palabra deprimente, de zorra enferma, que te doy.