Llamada

¿Quién llama en el silencio de la tarde? ¿Son las horas, tal vez, al deslizarse sobre tu cuerpo como el agua, como el agua que anhelas y te anhela bajo el oscuro nudo de la luz? ¿O es acaso esa luz, que se debate en el aire inflamado, en el aire sin pulso ni reflejo que humea? No, te equivocas. Es tu cuerpo, el latido de tu cuerpo, tan cerca de su centro que la vida lo aturde, como el arco y la diana son uno y se confunden tras la mano de sangre, tras el golpe de sangre con que el asombro se dispara: esplendor del suceso que eres a cada instante.