Las cosas en su vacío

El haber sido, la duda al menos; pizca, señal, asomo, idea... la muerte que tuvo sus rasgos de vida la pisada que no ha dejado huellas, aún la palabra que nunca se dijo o la humedad de cuando en una misma ansia de dejarse acompañar la oscuridad y el tiempo se colmaron franqueando el perfil de la luz que no había muerto, es este siempre dispuesto silencio. ¿Quién guarda otra palabra otra piedra si ya no son la piedra o la palabra que se quiere guardar? o respetar en el oído en la memoria: esa rebelde inconciencia que cita las respiraciones y las coloca debajo de sus nombres propios en la indecible ilación de tantos sueños. ¿Quién ordena los sudores, los pasos, los jadeos... en sus cajones adecuados? Las cosas en su vacío guardan rotunda severidad o la indiferencia, pero nadie quiere un recuerdo vacío como nadie quiere una memoria de la niebla o del hambre porque la niebla y el hambre, incluso la sed cruzan con su guante blanco el rostro de quienes las nombran. Si por ejemplo, canto el timbre o el grito canto la voz canto la palabra en su mudez, el recuerdo intenta, intensa la intención valiente; luego tal vez se desvanece sin haber rozado apenas el órgano de Corti aunque no ha muerto para siempre, entonces calla y tardará mucho tiempo en encontrar de nuevo una chispa de fuego. Mientras tanto sigue siendo la palabra desoída, respetando solamente, un pequeño espacio de la sombra en el sueño indiferente, en la respiración acompasada; sin calidad, pero sin miedo... Una fruta que seguramente vendrá en su momento a poner aroma y color en el mantel de la fiesta, un ligero calor de madrugada justamente al borde de la lumbre sin ser vista sobre el pie derecho, despuntando siempre en el diamante de cada silencio conservado apenas debajo de la lengua.