El retoque final

Es este aquel que amabas. A este rostro falaz que burla su modelo en la leyenda, a estos ojos innobles que miden la ventaja de haber volcado                                                    (a ciegas tu destino, a estas manos mezquinas que apuestan a pura tierra su ganancia, consagraste los años del pesar y de la espera. Ésta es la imagen real que provocó los bellos espejismos de la ausencia: corredores sedosos encandilados por la repetición del eco, por las sucesivas efigies del error; desvanes hasta el cielo, subsuelos hacia el recuperado paraíso, cuartos a la deriva, cuartos como de plumas y diamante en los que te probabas cada noche los soles y las lluvias de tu                                                                       (siempre jamás, mientras él sonreía, extrañamente inmóvil, absorto en el abrazo                                                                            (de la perduración. Él estaba en lo alto de cualquier escalera, él salía por todas las ventanas para el vuelo nupcial, él te llamaba por tu verdadero nombre. Construcciones en vilo, sostenidas apenas por el temblor de un beso en la memoria, por esas vibraciones con que vuelve un adiós; cárceles de la dicha, cárceles insensatas  que el mismo Piranesi                                                                                   (envidiaría. Basta un soplo de arena, un encuentro de lazos desatados, una palabra fría como la lija y la sospecha, y esa urdimbre de lámpara y vapor se desmorona con un crujido de alas, se disuelve como templo de miel, como pirámide de nieve. Dulzuras para moscas, ruinas para el enjambre de la profanación. Querrías incendiar los fantasiosos depósitos de ayer, romper las maquinarias con que fraguó el recuerdo las trampas                                                                                   (para hoy, el inútil y pérfido disfraz para mañana. o querrías más bien no haber mirado nunca el alevoso rostro, no haber visto jamás al que no fue. Porque sabes que al final de los últimos fulgores, de las últimas nieblas, habrá de desplegarse, voraz como una plaga, otra vez todavía, la inevitable cinta de toda tu existencia. Él pasará otra vez en esa ráfaga de veloces visiones, de días                                                                                 (migratorios;    él, con su rostro de antaño, con tu historia inconclusa, con el amor saqueado bajo la insoportable piel de la mentira, bajo esta quemadura.