Sincopada o fuera de tiempo

Todos los días se matan en La Habana dos millones de gatos y quinientos caballos. Quinientas yeguas solas sostienen el rencor de su dureza se abrazan en la pira arrogante del león babilónico. Trasgos de sangre suspenden el azul y el animal del trópico se agota. Diez millones de vacas ya murieron tres mil palomas agonizan y el olor de los lirios se deslíe en un prurito de ácidas hormigas. Los ciudadanos temblando se repliegan a construir el escenario de la nada si no quedan caballos ni lengua ni jazmines si los trenes de leche detuvieron su paso donde cantaa la belleza y ahora se escuchan los terribles quejidos de las vacas si los lirios, los gatos, las palomas son animales muertos. Pero yo no he venido a ver el cielo cómo voy a ordenar pedazos de paisajes ordenar los amores que son fotografías y luego tambor tosco, bocanada de sangre. Ay, voz lejana ay, voz de la sordera estás aquí bebiendo mi humor de niña muerta quiero llorar mi talco, como lloran las niñas porque yo no soy ni mujer ni poeta ni azucena soy el agua y el vino y el aceite una llaga tal vez que debe al fuego y me andan buscando.