Las cartas de las que hablo...

las cartas de las que hablo son azules y son lacradas se guardan en casilleros con llaves de hielo y no les llega la humana inmisericordia estas cartas íntimas, son prohibidas están censuradas vedadas a la vista poderosa del cuervo crítico que devora todo aquello que no es blanco - y solo porque él es tan... tan negro - y la lluvia ácida de su orín no borra las letras de oro de éstas cartas nunca más - dijo el cuervo, nunca más - y tu nombre en ellas esta a resguardo de la belleza tonta, recurrente del que escribe sobre las olas del mar de la gaviota idiota de la belleza histérica de la mariposa kitsch de la palmera centroamericana del ?oh! pez dorado! pez dorado...!? las fotos de la niñez... tu nombre mi gran amor último amor solo lo digo con honor aquí, en los márgenes tu nombre no esta imbuido por la inmoral luz del sol la patria de este tipo de bellezas obscenas tiene una bandera que uso para limpiar heces calientes los vómitos ambarinos de la embriaguez las horas insoportables en las que simplemente no estás y escribo las cartas... Y escribo las cartas.