Brazos de mar

Todo enmudece. Tal vez sólo aprestándose a rayar... La mar sin una arruga semeja un cuévano del que colgaran mondas lucientes de piel de niño... Delante de los bohíos hay una hilera de atarrayas que escurren todavía cuando un anciano sin dientes, ayudado de una hueca brizna de papayo, se alista a beber en su hamaca el agua de un coco. Sólo destellos en viaje por la arena... Mueve el viento la mar rizando menudas olas mientras el vuelo abismado de un águila marina apunta el latir imperceptible del alba. Todo enmudece. Tal vez sólo aprestándose a nombrar... La mar es lisa otra vez, como guijas centelleando al pie de una escarpa en las treguas del rompiente. Preeminencia del milagro para sí mismo, porque a nosotros sólo nos es dable vivirlo como emanación de algo que a cielo abierto nos rehuye. Tal vez la dicha de vivir llega siempre con eso que sabemos a hurto de nuestro anhelo. ¿Cómo prestar al sueño alas que no sean las tuyas, mar de mis brazos abiertos en el aire?