Cuadros

                                                    A Marina Bofill de Portela,                                                                                 mi madre Madre sentada en mecedora levitando sobre perfume de magnolias. Ni su densa presencia ni el rumor de las vagas estelas del alba deslizándose sobre rayos de urgencia en las cálidas noches donde sueñan las densas aguas del deseo y algo más hondo que el abismo u oscuro que la pasión de un muerto, danza en la noche la danza extática del mito. Allí el perfume de la memoria encendida en las brasas que alguien dejó a la vera de un sendero sencillo cuando aún las soledades desplegando raíces en el exilio del verbo buscaban decirse a sí mismo una historia, bastarse poseyéndote al poseerse en la misa de la pasión total, del absoluto, no, ni madre en mecedora sostenida por la blancura de jazmines en lo más entrañable del aura ensimismado, no, ni madre en mecedora lograron hacer de ti algo más que el destello de una vaga esperanza, una pasión de rayos y tormentas demoradas que caen para impetrar la suerte y sólo en sueños halla su vida y forma o una paz anterior a los duelos que ya entonces, en mitad de la noche del trópico, derramaban su luto sobre la soledad que se extasiaba en sombras y días de encantos o presagios sin memorias ni Ecos. No, ni madre en mecedora, allá solemnemente enlutándose en aromas que no penetraban en mí ni en los espejos de las aguas más dulces donde la voluntad se dicta un mundo y un mensaje de sueños, aquí, abandonado a la intemperie de lo que no puede decirse, el signo abriéndose como una herida, desamparándome de mí, extraviándome una y otra vez en mí, condenándome a esta vasta aventura de los nombres y de la soledad que ni madre espectral sobre memorias, solísima sobre hondos perfumes, exorcizar podría y ahora podéis verme deshabitándome de mí, de nombres y de amparos, de historias que el viento olvida, aquí, desexhumándome, en mitad de jardines soñados, endemoniándome ya sin nombre o guarida, enloqueciendo y sólo atento a los olores del sexo del viento extraviado en mis manos o de un cuerpo pequeño, piel ignorada, purísima, como de madre en la noche de los designios, desposeyéndome de todo, aniquilándome convulso O enloquecido de pavor y exequias, sin comprender, salvo a mi madre en mecedora, aún envenenada por los dulces olores que no expulsaron la soledad de mí, hundido en noche errática y sin penas, caminando hacia el fatal olvido, el pliegue incompasible donde nacen los límites ambiguos, y el no saber, que entramados proyectan los haces de la suerte y de la muerte. Poema inédito proporcionado por el autor